Ainda dois

Eles são dois.

Dois corpos, duas bocas. Eles e suas mãos, pés, cabelos, olhos.

Eles e seus olhos, é aí que tudo muda.

Ela o olha tão sincera. Consegue transmitir um abraço, um afago, um cafuné só por olhar.

Mas ele, bem ali na frente dela - justo dela, não significa nada de olhos abertos; e quando os fecha: vê outra.

Eles são vários.

Ela é quem sente e quem finge não sentir. Ele é quem não sabe quem é e quem finge ser outro alguém um tanto bem melhor. Ela sente tanto e ele sente diferente.

Conforme as horas passam, os dias voam e as semanas mudam, tudo é (re)descoberto.

Eles são vagos.

Não são um para o outro (e ele até pensa que não é pra ninguém).

Aonde os dois vão? Porque andando assim ninguém enxerga os tumultos internos, e para o mundo são só dois que se combinam.

Ela até se pergunta:

Se eles se jogassem no mundo sem mais nada, o que poderiam ser?

Flavia Andrade